Жил на свете один, очень скучный поэт,
Для него жизнь была - колесом.
От работы до дома, в выходные - куплет.
С виду скромным был, молодцом.
Но произошедшее с ним, не понять и ему.
Сердце будто сжало в тиски
Не подвластное чувство, осветившее тьму,
В океане душевной тоски.
День за днём, он уставший, палки точил,
Что бы сунуть в жизнь-колесо.
И повозку сломать, а за ней и весь мир.
И по новой воздвигнуть его!
Все страшней и темней становилось внутри,
Он в сомнениях утопал!
Пока смерть не сказала: "ты умер - смотри,
А как классно ты начинал".
Забывая о том , что смертные мы,
Все откладывая на потом.
Наши чувства, желания, да даже мечты,
В быстром ритме, за нашим окном.
Понадеясь на то, что еще успеем мы,
Славный куш для себя урвать.
Но за захлопнутыми дверьми,
Уже ничего не видать...