Когда рассвет отмывает кисти от серо-черных оттенков ночи , когда , сливаясь по горизонту , уходит к краю ночная тьма , иду , цепляясь за каждый листик , за каждый всполох - шарфом из строчек , и ангел чуточку отрешенно легко возводит меня с ума . Сказать , куда - невозможно . Просто ... вселенность осени нелинейна . Ни опереться , ни оттолкнуться - забудь про все , и лети ... Лети . Забыв , что крылья чуть меньше роста , парить , легко и благоговейно , смотреть вокруг , не боясь проснуться , не попадая в толпу в пути - таков простой приговор рассвета , звучащий с кафедры воскресенья , когда в огромнейшей зале парка лишь я , да ангел . Да тишина . И непричудливый рай аскета течет с мгновения на мгновенье - в осенних бризах уже не жарко , и жизнь как будто погружена в бездонность неба , в пространство мистик , где каждый маленький закуточек глядит янтарно , завороже'нно , горит , пока не пришла зима ...
Я с ним - цепляясь за каждый листик , за каждый всполох плащом из строчек , и ангел чуточку отрешенно легко возводит меня с ума .