Жизнь идет на цыпочках, как актриса:
Медленно, томно, то снова опять бежит.
Мыслями лишь прикрыта, полураздета...
То летит вверх, то на ветру дрожит.
Время укутаться в плед, и послушать Музу,
И затаиться там, где живут облака.
В воздухе неуловимо осела горечь,
И за окном беззаботно настал закат.
Жизнь уходит легкой поступью по аллеям.
Кружево серых будней втирается в кожу, рвет сон.
Время дарить и получать ответы...
Рыжие тени танцуют со мной в унисон.
Что-то ушло безвозвратно, оставив на память
Воспоминанья, и звуки где-то вдали.
Но каждый пишет сам свой сценарий...
Так летят годы, недели, ночи и дни.
Жизнь идет на цыпочках, как актриса...
И о чем-то жалеть больше смысла нет.
Жизнь... Каждый день - новая пьеса...
Жизнь... Каждый день - новый сюжет...