Не получив, чего желал и что подарено другому,
Он растворился в тишине рассвета.
Он странник между звёздных троп,
связующих дорогу света
с грядущим, прошлым, настоящим
и тем, что отобрать нельзя,
сквозь черноту потухших глаз и миг паденья.
Идут года, меняются эпохи,
а он всё жаждет отыскать ответ.
Чем мы живём? И чем поим мы душу?
И отчего мы смотрим только вниз?
Заглядывая в строки у поэтов,
и слушая пророков в нарядах шутовских,
он видит те же деньги,
и тот же бег в желании коль не добыть,
так отобрать кусочек пожирнее, чем у соседа,
брата, друга, да и зверя.
Но всё же наши жала обмельчали,
и между всех цветов, которыми раскрашены миры,
мы выбираем нынче серость, серость.
Он наблюдает, как когда-то свободный мир
становится театром,
в котором кружит карусель кошмарного безвременья, пустующего трона в головах тряпичных кукол,
которые ни разу не пытались проникнуть в тень кулис,
чтобы понять, кто убыстряет обороты,
старательно вытряхивая мысль....
Но как они гордятся этим!
Да, гордость их, и та лишь на словах без дела.
А тех немногих бунтарей,
которые не могут поклониться бреду
обычности испорченной тяжёлым грузом
злых понятий о том, как должен выглядеть комфорт, считают дураками,
оставив право им кричать
в давно заклеенные уши,
и всё пытаться оторвать стеклянные глаза
от зрелищ и погони
за низкими процентами кредитов на земное счастье.
Нет выхода у них иного,
им остаётся продолжать быть белыми
в непрекращающемся марше серых толп,
испытывая боль от неизменности конечной цели марша.
(16.10.2018)