Я ни в чьей-то — в своей осени,
вдоль Дуная иду, как Мадьярка.
А, на локоны русые, с проседью,
осень сыплет листочки-подарки.
Тишина здесь такая красивая:
дождь ей в листики шепчет об этом,
с них стекая каскадами дивными,
раскраснелся сильнее, чем летом:
в каждой капле, лучом позолоченной,
отражаются бабочки-листья,
для которых разительно срочно,
красота продлевает амнистию.