Опять мешаю с былью небыль,
переставляю в сердце мебель,
прошу о зрелищах и хлебе,
душа от ветра ёжится
и в ней сомненья множатся!
Хурма луны торчит на небе,
не горевать сегодня мне бы,
напрасно не тревожится,
а съесть ёё до кожицы,
вот-вот луна скукожится,
летят ветра в полночной требе
и треплют душу мне, как стебель,
бог смотрит хмуро, как констебль,
а мне опять неможется!