Утреннее поле мокрых роз,
Что может быть прекрасней,
Они еще красивей на рассвете,
Когда с них капли испаряются на солнце,
Аромат, кроваво – красный аромат,
Тот что пьянит, как после алкоголя.
Длинная дорога в параллельный мир,
Спокойный и незримый,
Поле роз. Полное покоя.
Здесь птицы тихо пролетают,
Здесь бабочки боятся красоты,
Здесь солнце спрашивает вход,
Качает ветер ароматы.
Здесь родилась земная красота,
Здесь умирают души.
Манит к себе зловещее прекрасно.
И он вступил сюда, на это поле,
Он никогда не видел красоты такой,
Какой – то воин после битвы.
Он шел хромая, источая кровь,
Его доспехи были тяжелы,
В одно руке свой меч держал,
Во второй, пытался вытащить другой.
Тот что пронзил его, насквозь торчал,
Даря ему страданья, честь и смерть.
Он никогда не видел прежде красоты такой.
Он шел, по полю роз, их кровью обливая,
Стонал от боли, кровь теряя,
Стонали розы, от его шагов тяжелых,
Он убивал их шагом и броней,
Но умирая розы, говорили, обещали,
Что найдет тут воин дом, что не отпустят никогда.
Он шел, от боли, плача, восхищался,
Такая красота, он здесь умрет.
Он шел навстречу солнцу, в розах красных,
Сам сливаясь с ними, он в них входил,
И кровью поливая их, сам становился красной розой.
Он дошел до середины, сзади смятые, убитые цветы в его крови,
Вся его жизнь.
А впереди, и честь, и слава, и мучительная смерть.
Он посмотрел на солнце, только встало.
И свежесть роз, ох так пьяна она,
Он опустился на колени, меч упал.
Рукой меч взял, которым был пронзенный,
Заплакал, закричал и меч рванул,
Потоком кровь порвала его тело,
Пролила красный дождь на поле роз.
Они смеялись, издевались, ты сдохнешь,
Как часто было.
Пал воин с честью, и с мечом в руке,
Путь с вражеским, но так достойно.
Воин спи, пропели розы, вас много здесь,
Ты не один.