Закружились листья, будто в танце,
может, в вальсе или в пасодобле,
так уютно осенью спиваться
тем, кому на всё изрядно пох*р.
В мягкий плед закутаться с ногами,
виски пить не рюмкой, а стаканом,
над могилой прошлого рыдать и...
наплевать на то, что скажет мама.
Убеждать себя, что всё нормально
и бескрылым жить гораздо легче,
ты, в конце концов, совсем не ангел,
чтобы крылья осеняли плечи.
Перья из иллюзий выдирая,
будто разлагая боль на спазмы,
с высоты небес на землю падать,
распрощавшись с мысленным оргазмом.
Обхватить затёртого медведя,
носом зверю в голову уткнуться,
прошептать на ухо все секреты,
как давно проверенному другу.
В старом кресле засыпать с игрушкой,
под себя поджав худые ноги,
думая о том, как не свихнуться,
когда так на всё тотально
пох*р.