Не обладал большим талантом,
о высшей славе не мечтал,
его считали все педантом
за то, что спал
в обнимку с Дантом
и Ювенала пролистал...
Прослыл большим литературоведом,
читал эклоги за обедом,
людей к беседам призывал,
порой их ревновал к поэтам,
свои творенья в клочья рвал,
и всё же был ему неведом
простой и чистый идеал,
любви он так и не познал,
и даже не мечтал об этом...
И вот итог, исход, финал...
Умчалась жизнь, как скорый поезд,
и он лёг в землю, упокоясь,
а я ему своей рукою:
"прости" на камне написал...