мы мчались по долине,
где плыл туман белёсый,
сиреневые горы размыв издалека,
где лист-самоубийца бросался под колёса,
где мелкий-мелкий дождик накрапывал слегка.
мы мчались по долине,
где осень остывала,
где рощи сиротливо лепились по холмам,
где степи расстилались за рыжим перевалом,
где затевали листья опавшие
шалман.
мы мчались по долине,
в динамике звучала
забытая шизгара и Элла Фицжеральд,
и пела под гитару, и чары расточала
испанка Буйка Конча, раскручивая альт.
мы мчались по долине,
и вёл машину ловко
поклонник рок-н-ролла, экспертом от и до
ансамблей зарубежных, знаток аранжировки,
священник православный с огромной бородой.
закончилась долина за длинным поворотом,
но в памяти остались чужие голоса
и долгая дорога, где рощицы-сироты,
где хрипло пел Джо Кокер в пути -
My Fathers Son...