Уходят русские поэты,
Нам оставляя память лет,
Тревожный зов земного лета
И осени печальный свет.
Уходят, как стихи, красиво,
И вдохновенно, как стихи.
Но строчек выстраданных сила
Живёт, утрате вопреки.
Ещё не поздно оглянуться
На тех, кто взявшись за перо,
Творит без славы, безыскусно,
Взамен не просит ничего.
Посмертной славы тёплый лучик
Не уготован большинству,
Но небо выбирает лучших,
А мы так веруем ему.