Хрипит струна гитары, молча...
А кто-то мокнет под дождем...
Иду и я, куда-то,...вроде.
Не сожалея ни о чем!
То, что прошла, пускай проходит!
Я помашу во след рукой!
Что не смогла, пускай не гложет!
Я успокоюсь!
Там покой!
А под Новый год...
Пусть, кто-то спросит:
— "Зачем ушла оттуда ты?!"
А я отвечу, что быть может...
Завяли там...
Мои цветы.