Птицы слетаются в стаи.
Косяками летят на юг.
А мы нет.
Мы всегда сами.
Нам привычнее неуют.
Нам вернее быть одиночкой,
приручившей всего лишь лес.
Нам надёжней, когда отсрочки
и полощущий душу бес.
Вес кричащих необстоятельств
старит снимки и имена.
Я всего лишь начало пьесы,
бессюжетная пелена.
Я всего лишь оттенок ткани,
что рисует твоё плечо,
истекает его лучами
солнца, что так и не взошло
осветить наши караваны
беззаботности и любви.
Моя девочка, разве мало
этих съемных квартир и тьмы?
Я тобою необратима
и привита тебе как сорт
тихой ивы, что у залива
ожидает свой долгий плот.