Золото, что не собрали в мешки,
Ворохом мокрым лежит у дороги –
Ветер бросает под шины, под ноги
И по траве прошивает стежки.
Осень так долго хранила тепло -
Воспоминанья от летнего зноя,
Ясность небес, золотого покоя –
И не припомнить, когда так везло.
Но заявил о себе календарь:
До ноября не осталось недели -
Липы и клёны за ночь почернели,
Охра поблекла, сошла киноварь.
Осень моя, и тебе с этих пор
Стоит забыть солнце бабьего лета,
Бросить на радость сиреневый флёр
И померанец добавить в букеты.