Тебе суббота не подаст воды,
и шорох слов не пустится вдогонку,
пока фортуна, изловчась, под дых...
Альтернатива боли: быть подонком.
Да - что с того: ни смеха, ни жилья,
чтобы лицо рвал ветер, как бумагу.
Уходят мужики, как в скит, в мужья
и пропадают намертво: ни шагу.
(Что смена мест? Для этого пути
не слишком приспособлено пространство.
Воистину: остаться, чтоб уйти,
вернее, чем уйти, чтобы остаться.)
…И снова вечер с чистого листа
пустыми обещаниями кормит,
но бабочек - что звезд на небесах,
всех не унять - не хватит хлороформа.
Они стучат снежинками в окно
и пламя свечки горбится устало,
пока свобода ставится на кон
и совесть заколачивает ставни.
Но даже нежность обратится в дым,
как только прокричит три раза утро.
Тебе суббота не подаст воды,
покуда твой учитель - Заратустра,
покуда воля слаще, чем любовь,
пока у жизни привкус самоволки,
тебя научат быть самим собой
твои попутчики - степные волки,
и ты поймешь, чем мазаны глаза
жестокой этой барыни холопов,
и что ни выжить без нее нельзя,
ни выбежать из жизни, дверью хлопнув.