Ей в лёгком платьице и зябко, и тревожно;
И горизонт весь приобрёл лиловый цвет;
И ветер, ветер, и укрыться невозможно;
И мрачен день, и нет надежды на просвет.
Есть лишь любви его лазурная громада,
Его плечо, чтобы прильнуть к нему лицом;
Есть искра веры – как последняя отрада
У кромки жизни, отливающей свинцом.
Так и прильнула и стоит, и ветер треплет
Её подол и русый шёлк её волос,
Смакуя яростно её девичий трепет
И соль непрошеных её девичьих слёз…
Что смог бы я дать им, прижавшимся друг к другу
Остывшей нивы непроросшей посреди,
Где ветер с моросью слоняются по кругу,
Где нет пути и всё равно, куда идти?..
Я, не имевший и не жаждавший задора,
Не порывавшийся, не живший на разрыв,
Чего-то там насочинявший и так скоро
Слетевший вниз, так и не вышедши в налив.
Быть может, мне пооправдаться пред собою?
Или рукой махнуть: имеем то, что есть?
Или прикрыться несчастливою судьбою:
Кривая вывезла – какая уж тут честь?
… А мне всё видятся безжизненное поле,
Где осень грустную затеяла игру
(со мной ли, с ним ли, или с кем-то в этой роли…),
И те фигурки двух влюблённых на ветру.
22 октября, 2018