Наталье Баженовой
Это всё не имеет цены:
И награды, кивки одобренья
Не заменят дрожанье струны
С поднебесья иль из подземелья.
Этот звук - то ли есть, то ли нет,
Не расслышать направленным ухом,
Но его лишь и чует поэт
Неразгаданным органом слуха.
И художник, застыв над холстом,
До поры оскорбительно белым,
Как поэт - над таким же листом,
Не узнает, пока не созрело
Это Нечто - превыше его
В переходах сумятицы цвета,
Но возникнет - само, ни с чего:
Порожденьем сакрального бреда;
И тогда, отложив мастихин,
Глянет он с холодком отчужденья
На виденье своих же картин,
Напрягая воображенье...
Акрил, работа автора