По жизни шествует поэт,
слагая на ходу сонет,
манипулирует словами…
А вот кого-то бьют ногами
почти пред ним… Не-за-ме-ча-ает!
Он песнь любви уже слагает.
«Всё выше» топает легко,
«дрожат ступени», высоко
забрался к музам и парит…
О чём душа его болит?!
«Нет, я не ваш! Мне чужды цели»…
Не верю, ха… три дня не ели?!
«И день сиял, и млели розы»…
Мне неприятны ваши рожи:
вы обитаете скорбя,
в грязи, безвкусице, но я –
Поэт, почти что демиург!
Мне не товарищ гусь, не друг…
Ко мне вы не тяните жмени –
сам на мели… (а, может, мЕли?)
Мне блещет маяком Парнас,
вы – злые, ухожу от вас
тачать сонеты, вить венок, –
от вас приемлю хлеб, вино…
Взамен дарую кррасоту!
Адьёс, амигосы, ту-ту-у…
Про-о-шёл изысканный поэт.
Оставил: «флёр» и «горний свет»,
«виньетки», «струйки золотые»,
амбре, томленья половые…