Белых туч горьковатое зелье
Над долиной целительных снов…
Вот опять я плету ожерелье
Из бессвязных и сбивчивых слов.
Где в жемчужине каждой - истома
И реки, и заснеженных гор,
И лугов, и ракиты у дома,
И окна без задёрнутых штор.
И пучки стихотворного луба,
И строки не процеженный ил,
И порыв необузданный губок,
Чей изгиб и поныне мне мил.
И строфы безмятежная нега,
И стихов элегантных века…
Словно хлопья пушистого снега,
Надо мною плывут облака.