И кто ответит: это ль не безумие,
Играть с собой в нелепую игру?
Мне снова состязаться в остроумии,
Целуя в исступлении луну,
Что так бесстыдно смотрит, ухмыляясь,
В мои глаза. О, что ты в них найдёшь?
И мысли, вновь на части рассыпаясь,
Дадут ответ. Но так ли он хорош?
Чего я жду никто и не узнает...
Дышу луной, смотрю в её глаза —
Я призрак здесь. А время догорает
Неумолимым запахом костра.
А кто же я — зачем тебе ответы?
Я здесь, с тобой. Что дальше? Всё равно...
Я слишком слаб, чтобы не быть поэтом.
Безумец, я играю сам с собой...
2005 г.