Ты говорила, что жизнь —
полосы зебры на фоне
оттенков асфальта полиса,
что жизнь — это переход на «ту сторону».
Спорно.
Не лучше и метафора шахматная.
Особенно, если ты — слон,
которому не сменить фон.
При всей мнимой свободе воли,
твоя трасса, поле или пьяцца
детерминированы Лапласом.
Мне нравится
метафора моря:
все есть волна. В том числе — я.
В смене сезонов,
в проекции катета каруселей — синус.
Подземки — пентхаусы, аччелерандо — пауза,
крещендо — диминуэндо,
музыка, под которую нам знобило
полуцелые спины, визги и звон битого,
скрипы и стон в резонансе
вдохов и выдохов — волны.
Гребни созданий, впадины обрушений.
Фигаро Шива здесь.
Фигаро Брахма там.
Это не равнение на Шредингера.
Это взгляд серфера.
Когда идет свелл,
лучше быть на line-up хотя бы,
чем ждать, пока брюхо созреет on-shore.
Своего рода
теория де Бройля волны-пилота
в интерпретации Артема (а не Бома).
Particle in a box — так себе чая чашка,
Выход — duck-dive — туннельный эффект —
turtle-roll через ад.
Волны несут энергию,
хочется быть на гребне,
а осмелел — off-the-lip — над.
Выжившие говорят,
что волны идут к берегу.
Ушедшие не говорят — к какому.