Холодный ветер пробрался под пальто,
На крыше мрачной рушится мираж
И ты в этой галактике - никто,
И я никто, а вместе мы - пейзаж.
Промозглый воздух обнимает плечи,
Немеют руки, ноги, в лёгких - едкий дым...
Я был таким печальным в этот вечер,
Я был таким холодным и пустым.
Мой Вавилон горит пред похотью Творца,
Повсюду хаос, пыль, разруха, суета...
Лишь маргинал отводит взгляд от яркого конца,
А истинный поэт воскликнет - красота!
Я видел, как горят потоки слов,
Я видел, как горят кривые строчки...
Десятки оборотов и ходов,
Шедевры рваные самим же на кусочки...
Но кто развел этот огонь, кто, если же не я?
Кто кинул факел в стог, разрушил башню света?
Кто эта незабвенная змея,
Что яд влила в душу поэта ?
Кто заставлял меня писать, страдать, писать?
Кто выжег руну пламенной любви?
Одна она могла заставить ждать,
Из за неё ладони все в крови...
Мой Вавилон сгорел и башня мирно спит,
Под пылью времени, надежд и жалких грёз...
А сердце разрывается, болит,
Стихи промокли от пролитых слёз.