Десять. Начали. Свет. Тишина. Мотор.
Можно ль этот сценарий ещё спасти?
Я сижу в режиссёрском, а мой дублёр
Целит в лоб мне шагов, этак, с девяти.
Хоть не спи. Я устала летать во снах.
Мне не восемь уже — только вширь расти.
В моей комнате выключен свет. Луна.
Что ж молчишь ты, моя, не семи — шести?
Выходные прошли, как всегда, на пять.
Всех, кто лезли ко мне с четырёх сторон,
На три буквы весёлых сумев послать,
Отстояла святое — ни с кем вдвоём.
В неуютном такси на ночной вокзал,
Мимо вывесок, окон, реклам, витрин.
Кто-то руки мои как шнуром связал.
Мне, пожалуйста, в небо. Билет. Один.
22 октября 2018 года