Вот-вот, и ветер донага разденет эту осень.
Поблекли травы на лугах, утрами плачут в росах.
Длиннее путь, в короткий день - покажется, порою.
Так холодна у солнца тень. Всё чаще грусть не скроешь,
и думы реже о мирском, что рвут души запасы.
Порой подступит к горлу ком, но не отпустит разом,
а давит, требует мельком свободы сокам в теле...
Та, с кем ты даже не знаком, вдруг примет облик цели
невольно в мысли приходя, своё отыщет место...
Фата стеклянных игл дождя к лицу твоей невесте
из снов, рассудку вопреки, волнующих без края,
где обжигающе легки, шаги её,.. я знаю...