У меня есть картина: белый рисунок на чёрном
Неизвестного художника с далёкого острова.
Она, свёрнутая туго, лежит в просторном
Тёмном шкафу, как беспощадная основа
Моей совести и укор несовершенству мира,
В котором, если нет желания, то нет и любви.
Возможно, там, куда проводит меня ароматная мирра,
Я по-другому оценю все поступки свои,
Но сейчас убрана рукой, равнодушной к дарителю,
Прекрасная картина. Ей бы висеть на почётном,
А не дышать спёртым воздухом «спиной» к зрителю,
Не томиться в серых недрах заключённым!..
У меня есть картина; она не увидит подрамника,
Рамы и света рано утром, когда я ещё сплю.
И, знаете, кто из нас троих больший горемыка:
Мой даритель, картина или я, до сих пор не пойму.