- Ах, о чем еще написать? -
И про осень писала, про лето,
Про луну, про ветра, про кровать,
Что порой на ней сна вовсе нету.
- Да тебе и выдумывать нечего, -
Дочь сказала: - В самой весь сюжет.
Вот с бумагой садись-ка вечером,
Напиши, удиви белый свет.
- Я всего не могу написать,
Что мне гложет и сердце, и душу,
И о чем-то могу промолчать,
И молчанье свое не нарушу.
Я и так уж писала стихи,
Л.героем порой прикрываясь,
О ком речь, вникли лишь земляки,
Не читать им про то, удивляясь.
Не услышит никто крик души,
Тот, что льется слезою из ока.
Хоть греши на Земле, не греши,
Что настигнет то, в том нет зарока.
Плачь-не плачь - все без разниц окрест,
Каждый крутится сам, как может.
Суждено коль - неси свой крест,
В чем-то, может, и Бог поможет.
Кто прожил за широкой спиной,
Кто не ведал в поддержке нужды,-
Лучше не поделюсь с ними, скрою,-
Не поймут моей скромной мечты.
Так что, дочь, не буду писать,
Что мне гложет и сердце, и душу,
И не все я могу всем сказать,
И молчанье свое не нарушу.