Мне кажется, что рано ставить точку.
Ведь с клёна не опал последний лист.
Слова сложились в грустненькую строчку
С осенним ветром в дали унеслись.
Пожухлые, иссохшие до кОсти
Ладошкой листья мне шкребли в окно
И паутинка, как волшебный мостик,
В то лето, что так быстро пронеслось.
Мне говорили:"что грустить о лете",
"Чудак, поэт, а с них чего то взять"
Мне б лето сохранить в его портрете,
Но не художник я, чтоб рисовать