Пишу письмо, наверное, в любовь.
Мы встретимся уже на небе может.
Я это чувство вспоминаю вновь.
Душа парит. И, как виденье, множит.
Нет! Не могу. Слепит мой взор слеза.
И строчки расплываются, как грёзы.
Да и не видят, что пишу мои глаза,
И шум стоит,как с летним ливнем грозы.
Виновен был я часто. Это так.
Так кровь моя бурлила молодая!
Я и родился, вроде б, не слабак.
И жил... нужды, я собственно, не зная.
Судьбу не мог я жестко в руки взять.
И жил, подчас скрываясь, под обманом.
Мне не хотелось в туне прозябать,
Хотелось быть под кайфом или пьяным.
И всё прошло. Остались в письмах строки.
Я про любовь не пел, а лишь шептал.
И поджимают не придуманные сроки...
Тропинку я не ту, видать, топтал.
М. Чуйков
Октябрь 2018 год