Люблю я тишину вечерних комнат,
когда безвестно, ни о чем, стучат настенные часы, -
не знать о будущем, прошедшее не помнить, -
пустые звуки тикают: постой, уйди, прости.
О чем стенают, просят, уверяют речи –
тому одно названье – неизбежный прах.
Вот догорают же классические свечи,
и где слеза твоя, прощальный взмах?
О, если б кто меня тогда поправил,
и прочертил в безбрежность корень естества, -
в той безвременной тишине рыдал бы, с вами,
такой-сякой, не помнящий родства.