Годы пролетают колесницей,
И в итоге оставляют нам
Нашей жизни смятые страницы,
Всякий залежалый хлам.
Всё, что вышло гневе и запале
Перейдёт в морщины на лице.
Всё неплохо вроде бы в начале,
Что же в затуманенном конце?
1995 г.