Я поэт, я «трибун», меня просят,
Чтобы время убить полезнее,
развлечений постылую прозу
сдобрить своей поэзией.
Я в кафе, я в меню, я на первое,
как какой-нибудь винегрет,
я стою и читаю напевно –
«Я поэт, я поэт, я поэт...»
Как кругло это «О»
и как плавно
как расслаблено это «Э»,
я читаю, и что-то главное
тонет в этом проклятом «ОЭ»!
Я поэт, я пою, я пирожное,
я закускою лёгкой к вину...
Я вам нравлюсь?
И вы мне тоже –
и я сладко иду ко дну.
Круглы дымы и круглы дамы,
Круглы чьи-то глаза и рот,
я поэт, я попел, и мне дарят
комплиментов сливочный торт.
Приручен я и окольцован
особенно той, в голубом...
И забыт, запит, затанцован,
ничего не оставив ни в ком.
Я поэт, я поел и выпил
и тоска нападает на след -
ох, как хочется встать и выйти,
и мордой в горячий снег!
И не кем-то
собою предан,
и не кем-то
собой убит –
не считайте меня поэтом,
но я буду им, может быть.
И приду к вам в сердца -
не под окна!
А если придти не смогу,
то лучше упасть и подохнуть
на этом горячем снегу!