По траектории прекрасной
летит к земле лист клёна, красный
и ищет место, где бы сесть.
А жёлтый падает как есть.
Стволы берёз - органа трубы
аллея выстроила в ряд
и музыку весь день подряд
в них задувают ветра губы.
А над землёй летают смело
листы моих мечтаний белых
и не опустятся никак.
Казалось бы, такой пустяк -
ну, покружились и довольно.
Но эти белые мечты
не переносят тесноты,
им не летать, как птицам больно.
Когда под музыку дождя
стихов рождается дитя -
тогда они и прилетят.