Выпала осень в морось,
вскинула капюшон
и без разбору косит.
Выпив на посошок,
станут бомжами листья,
высохшие насквозь.
С Богом, как говорится,
желтому желтый – рознь.
Шелестом горьким скажут
правду как на духу,
что был не против каждый
вечно быть наверху.
Падать всегда досадно,
что может сделать лист? –
дозеленеть до самых
заморозков и вниз
двинуться в темпе вальса.
Нынче, мой золотой,
каждый себя казанской
чувствует сиротой.
Остепенимся, прячась
каждый в своей норе,
где госпожа Удача
стрижена под каре, –
только зачем же спорить,
коль отпускает нас?
Хочешь другую долю –
можешь хотеть, я – пас.
Желтый – не значит лишний.
Тот, кому жизнь игра,
легких путей не ищет,
и от добра – добра.
Сводит с ума медвяный
воздух: зола и медь –
если на землю тянет,
значит, пора лететь.