Падают и падают с деревьев
мокрые, последние листы...,
это не считается потерей,
кроме, уходящей красоты.
Восхищался ею, чуть пораньше,
когда роща золотом цвела...,
ежедневно..., тайною щемящей,
в сеть свою она меня звала.
Я дивился чудом-одеяньем,
любовался красками поры...,
жаль, что это было увяданьем
восходившей некогда зари.
Лист последний, далеко, не жёлтый,
потемнел, утратил прежний блеск,
держится, цепляется... упёртый,
смотрит свысока за перелеск.
А осенний ветер не страдает,
он торопит осень... уходить,
лист последний... гордо отрывает,
чтоб себя и осень не томить.