Восток померк. Сияет запад.
Мир погружается во мрак.
И пьёт зари остатки залпом
уставший день. Да будет так.
И пусть приходит ночь неслышно,
приносит сон и сонм идей,
но всё же, чтоб чего не вышло,
Аврора брезжит в темноте.
Тьма не способна быть кромешной.
В ней теплится луч, отблеск, блик,
намёк на свет, и он, конечно,
хоть мал, а всё-таки велик.