А вчера нам включили дождь
и к утру обещают снег.
И про лето сладкую ложь
социальные сети мне
из чужих картинок плетут.
Я хочу им верить, но вот
мне подарки на Новый Год
предлагают со скидкой тут.
Тут меха и омега три,
тут медведи трутся об ось,
тут я чувствую, как внутри
жалость жалом колет, как кость.
Я же сделана из ребра
поперечного.
Не прекрасна и не мудра,–
делать нечего.
Я смотрю, как ко мне в окно
на одиннадцатом
дождь настырный стучит давно,
и пунктирные
мне записки пишет: – " Читай,
дура грамотная!
С новым снегом под утро тай,
падай в гравий.
Дождь бренчит на одной струне
про апатию.
Говорит, что составит мне пару-партию.
Подбирает аккорда три
про депрессию.
Шелестит: – " Вон месяц, смотри,
чтоб повеситься,–
повернись-ка левым плечом...
Эх, ты!
Все умеют летать, ничё,
с высоты..."
А живое в живом, спасая, болит.
За плечом мой ангел всю ночь не спит,
убаюкивает тоску.
И качается сон на нитке дождя,
и тоска растворяется, уходя
по глотку...