Давным-давно пишу стихи…
Об этом знают я и стол…
И строчки те я унесу с собою…
Никто не говорит «плохи»
И не возносит на престол –
Я лишь воюю со своей тоскою.
Одно я не могу понять:
Зачем листку моя «стряпня» -
Каракули пустого рифмоплётства?
Но вечер, лампа и опять
В душе какая-то возня,
И сердце из груди на волю рвётся!
Я уступаю, я сдаюсь…
И тенью над столом застыв,
Я стану сочинительством распята…
И подступает тихо грусть,
Когда горят мои мосты –
Я напишу, чтоб всё в столе припрятать…