Слезным воздухом пахнет
от минуты вчерашней,
за которой в огонь и воду
не броситься.
От которой я ни за что
настоящий – не приду
помолиться в неизбежную осень.
От которой не слышно
ни стенаний, ни вздохов
над прощальной весной,
уводящей в средину
того меня, что вчера
опадал листвою вероломно крикливой,
невменяемо щедрой.
Пусть уже не вернется
под волнистую флейту
той минуты нежность
и сдержанность тонкая.
Я не буду, не буду тем незыблемым,
в той минуте прощальной
на ступеньке порога твоего.