Прости, я не хотел тебя обидеть,
Ни словом, упавшим невпопад,
Ни жестом, в котором ты могла увидеть,
Усмешку. Порою сам себе не рад.
Прости, что зол бываю,
Прости, что чем-то раздражаю.
За взгляд блудливый,
Коим блуждаю иногда
По красотам не твоим.
Большая мужика беда,
Что он родился таковым.
Даю тебе я клятву на крови,
Что данный от рождения порок
С корнём кончаю.
А это время, не стесняясь, заряди
Мне косячнику по харе.
Разрешаю