Какая-то стылая осень.
И кровь замедляет бега
под взорами клёна и сосен.
Краснеют ветвисто рога.
И сердце стучится о траву
лесную, сырую, ничью...
Чужая пробитая рана
следами уходит к ручью.
Дыханьем цветы согревая,
в последний раз в небо гляжу.
Молчанью земли я внимаю,
в кленовых ладонях лежу.
И таю, хрипя, дикой шкурой
в немом и навечном лесу.
Устало, сражённо, понуро
гляжу на небес полосу.
И ветер развеет день боя,
листвою засыпав мой стан.
Я принял звериную долю
с подобьем навечного сна...