Замшелые камни, страницы,
пергамент стареющих книг,
протяжно скрипят половицы
отныне и присно. Привык
читать повечерие, дымный
рассветный мирок за окном,
возносишь молитвы и гимны,
но кажется всё – об одном.
О том, как лениво, не к спеху,
и просто случайно взошло
осеннее солнце и сверху
льёт свет на бока куполов;
над кельей монашеской – тише
мышиной возни – листопад…
Ты веришь, и веруя, слышишь,
как мёртвые листья летят.