От Бога нет уже вестей,
В его обугленных зрачках.
Живет падение костей,
Что превращают мысли в прах.
Глоток азарта за сукном,
И сонм бесчисленных затей,
Впитались вместе с коньяком,
Смывая след вчерашних дней.
В кармане несколько монет,
Пустой перрон, вдали гудок.
С небес ложиться первый снег,
И ветра свежего глоток.
© Владимир Филатов