* * *
Воркуте
У нас всё плохо, слишком плохо,
Настолько плохо, что подчас
Дрожим в предчувствии подвоха,
Надеемся: авось не нас?
Опять сезон не шибко хлебный…
Но радостно мне оттого,
Что даже воздух здесь – целебный,
Как воздух детства самого.
Мне ни к чему осведомлённость,
Что Север не воскреснет вновь.
Кому он – первая влюблённость,
А мне – последняя любовь.
Мой город выброшен на берег,
Лежит – а мимо жизнь течёт…
Но знаю: он ещё мне верит,
Он дышит, он живой ещё!
Мой бедный город болью вспорот,
Как зверь, – и некуда ползти…
Прости нас, неразумных, город,
Нас, настрадавшихся, – прости.
2002