Я слишком давно ничего не писала,
Никак не могла найти слов.
И годы проходят, и очень устала,
И ты уж не жив, не здоров.
Ты больше меня не встречаешь у дома,
Не треплешься по ночам,
А я не спешу к своему дорогому,
И больше не верю врачам.
Ты знаешь, со временем мы поменялись,
Пришёл бы и нас не узнал.
Да нет, не измучились, не исстрадались,
А лишь потеряли причал.
К каким берегам приходить вечерами,
К кому теперь падать на грудь?
Ты знаешь, мне страшно, я очень скучаю,
Теперь я почти не молюсь.
Здесь много всего, без тебя, происходит,
Ты был бы - сказал: «ерунда».
Все чаще и чаще волненье находит,
И я все бреду к поездам.
Но только они до тебя не уносят,
И все пропадают вдали.
Я все поняла. Мы здесь только гости.
Живём только как бунтари.
Я, знаешь, успела здесь даже влюбиться,
Вот был бы со мной - оценил.
Потом, правда, все же пришлось и напиться.
Любить не хватает мне сил.
Успела подняться на небо седьмое,
С него же сорваться, упасть.
Пусть кто-то и скажет, что всё напускное.
Зачем я тогда не сдалась?
Зачем ты приходишь ко мне пред рассветом,
И слезы роняешь во снах?
Мы встретимся вновь не зимою, не летом.
Мы встретимся - будет весна.
Такая, что сердце заставит забиться,
Усталое сердце мое.
Только вот встреча не скоро случится.
—
Тебя я люблю горячо.