Мне хотелось бы стать любовницей, чтоб напиться вина взахлёб, чтоб поверить, что всё исполнится, чтобы песня сложилась, чтоб...
Было всё неподдельно искренним обязательно лишь со мной. Но душа закипает мыслями: ты же тоже была женой...
Воевала с чужими ливнями, чтобы в песне не слышать хрип... Прижималась к двери - наивная, отзываясь на каждый скрип.
Губы красила и стирала их, в сотый раз нагревая борщ, представляя свой дом державою, той, что приступом не возьмёшь.
Все мы сроду на счастье жадины, только слёзы не всем нужны, если капельки их украдены из заплаканных глаз жены.
Знаю, бабы чужие - вредины, намотают на руки жгут, а родные у окон преданно возвращения блудных ждут.
Прячут мысли свои тревожные, щёки бледные, бровь дугой. Вот и думаю, всё, что можно мне - будет отнято у другой...
Мне хотелось бы быть любовницей, путешествовать по луне. Только вряд ли мечта исполнится. Боль чужая болит во мне...