Это запах моего утра,
это запах моего дня.
Терпкий, не муторный,
осенний сводит с ума.
Замирает вокруг суета,
и к ночи катится день.
И растворяется маета
от запаха хризантем.
Сиренево-терпкая ночь,
вступает в свои права,
и мысли дурные прочь,
а к утру свежа голова.
Эта терпкость моё всё,
радость жизни и боль.
Всё куда-то меня несёт
предначертанная юдоль.
Этот запах раннего утра,
терпкость осеннего дня.
Ночь и кажется будто –
хризантемы слышат меня…