По соседству со своим
грузным телом я живу*
в бесконечно кратком сне,
что мне снится наяву.
Иногда, встречаясь с телом,
но в полёте, я кричу:
«Здравствуй, тело!», а оно:
«Разве то, что я лечу,
вам не странно, мистер Я?»
Я мешаюсь в мыслях, и
начинаю думать, что
мысли больше, чем плохи,
раз мешают думать мне
в бесконечно кратком сне,
что мне снится наяву
по зиме и по весне
много чаще чем по всем
остальным этапам лет.
Вдруг как током мысль:
позвольте, если тело на привет
не ответило приветом,
стало быть, меня в нём нет?
Если нет меня, то кто же
застит мною белый свет?
На загадку нет разгадки,
на разгадку нет идей.
Трудно личностью быть полной
меж худых, как зло, людей,
ибо трудно быть не полной,
потому, что грузный я,
ведь худым я будь, как щепка -
я бы тоже полетел.
*по мысли Джеймса Джойса, «Улисс»