Дорогая, поплачь, поплачь,
видишь, ночь шелестит по улице,
и затюканный старый грач
на ветру под окном сутулится.
Знать погода такая просто,
если вспомнилось, что не сбылось,
знаешь, кто-то не вышел ростом,
и вчера ему не спалось.
А несчастлив, по сути, каждый -
и с несбывшимся вяжет боль:
все ушедшее станет важным
в разговоре с самим собой.
Ты поплачь, просто легче станет,
и уймётся шальная дрожь,
а зовущую боль и память
смоет глупый весенний дождь.
++++++++++++++++++++++++++++++++
Из цикла "Лирические стихи юности"