* * *
На весах бессонницы и ночи
блеклых красок рваного холста,
выйдешь в темень парка возле дома –
посмотреть, как падает листва.
Но листок последний на излете
наискось царапнет по губе, -
вздрогнешь как от смерти и свободы,
некогда обещанных тебе.