Полетели листья. Прикатила
Осень запоздало по росе.
Трусит средне- русская кобыла
По кубанской сжатой полосе.
По прибою, поздним виноградам,
По проливу солнечной межи
Протащилась тощим вислым задом,
Прикусила краешек вожжи.
А возница...Что ей до печалей?
Листьев шорох, тучи,дым костра,
Тихая ,прозрачная пора
Сыростей и хворостей в начале.
Под ветрами медный плат дрожит,
Авторской причудливой отделки,
Плед в ногах, и кошка, вместо грелки.
И ноябрь. Спешит. Спешит. Спешит.